من ذكرياتِ الطُفولة...
كنتُ أثِبُ كُلَ مسَاء
من شُرفةِ شباكي
...إلى الفضاء
كأحلامِ ألِكسندرِ المَقدُوني
العَالمُ كانَ كبيراً جِداً
والتُفاحةُ الحَمراءُ كانتْ كُرَويَة
كنت أظنُ أنَ المَاءَ ينسَابُ
فينسَابُ عليهِ بِكُلِ حُرية
لم أعلمْ أنهم اِستبدلوا التُفاحَ
ببراميلِ النفط
وأسألُ أينَ وطني؟
أبحثُ عنهُ في مقلمتِي
في طريقي..إلى مَدرستي
في ذاكرةِ الشَمسِ
التي لم تترُك قطعةَ أرضٍ
إلا وأحصتها زهرةً..زهرة
لم أعلمْ أن حَتى الشمسْ
تخضعُ لسياسةِ التقشُف
لم يعُد هُنالكَ عِناقٌ واحِد
فالعِناقُ ممنوع
والتقبيلُ ممنوع
حتى النظراتُ ممنُوعة
فمُوتُنا..أحصى كُل جميلٍ عددا
لم يعُد في حَارتِنا شيخُ واحد
يدعُ للدينِ أو للتمرد
وأسألُ أينَ وطني؟
في أولِ حصةٍ لي في المَدرسة
لم أصِدقْ أبداً
أنَ الأوطَانَ تُقاسُ بالمَسطرة
أنَ التُفاحَ يتقاسَمونهُ بالمَسطرة
أنني أنا أُحصَى و أعَدُ
على ما تَقتضِيهِ إرَادَةُ المَسطرة
اسبريد